Não há crime onde vende damasco

Gosto de comprar frutas cristalizadas no Mercado Municipal. Hoje o movimento está caótico por causa de um festival de degustação de cachaça chamado “Cacharitiba”.

Aceito sabor canela e caminho em direção ao meu armazém favorito – Zelma. Casa do Bacalhau. A placa, com um simpático peixe desenhado, acompanhado do ícone Box 28 e o fone – antigo, ainda com três dígitos antes do hífen.

Peço duzentos gramas de damascos.

Mantenho o ritual de família, pois meu avô também só comprava aqui. Frutas, pinhões e bacalhau.

Reparo num rapaz com a esposa dentro da loja. Ela, euforicamente, serve-se de castanhas e ele carrega um livro do Raymond Chandler – Não há crime nas montanhas.

Adoro este livro.

Reparo bem no rosto do rapaz e para mim, parece entediado. Como se preferisse estar em outro local. Talvez sob a luz pacata de um abajur, lendo seu livro policial. E ajuda a mulher com as sacolas. Responde sobre o preço quando ela pergunta.

Talvez ele, assim como eu, gostaria de viver uma aventura detetivesca. Mas onde há damascos, não há crimes.

De detetive, só tenho o instinto e memória fotográfica.

O homem pega o pacote e sai ao lado da esposa. Seu andar de suspensórios é lento e pesado. Ele está muito mais para Watson, do que para Sherlock. Muito menos Dupin do que Allan Poe. E um gato preto o espera do lado de fora do Mercado.

Acena sim, com a cabeça, para a esposa que fala bastante. Somem na multidão que inunda os corredores.

A vida real é muito mais chata que um thriller pulp – penso isso às vezes. Mas ao menos, existem os damascos.

(Fabiano Vianna, Mercado Municipal. 05/10/13)